BARCAS SOBRE EL MARNE
Felicidad del corcho abandonado
a la corriente
que diluye a su alrededor los puentes reflejados
y el plenilunio pálido en el sol:
barcas en el río, ágiles bajo el verano
y un murmullo estancado de ciudad.
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El microrrelato de los viernes: José María Merino
LA CUARTA SALIDA
El profesor Souto, gracias a ciertos documentos procedentes del alcaná de Toledo, acaba de descubrir que el último capítulo de la Segunda Parte de El Quijote -“De cómo Don Quijote cayó malo, y del testamento que hizo y su muerte”- es una interpolación con la que un clérigo, por darle ejemplaridad a la novela, sustituyó buena parte del texto primitivo y su verdadero final.
Leer másClub de lectura en linea (34): Alberto Chimal
Poemas escogidos: Miquel Martí I Pol
SI FUESES TIERRA CRECERÍA EN TI
Si fueses tierra crecería en ti
y daría frutos de una rara dulzura,
sería fiel a los caminos que te surcan la piel
y a los ríos secretos que te atraviesan la entraña.
El microrrelato de los viernes: Dos micros de Patricia Nasello
OBSERVANDO LA TRAMA
Por orden del rey se ha construido un laberinto para encerrar al Minotauro.
—Tenemos bajo control al enemigo —anuncia el pregón.
Me pregunto cómo surgió una bestia semejante.
Poemas escogidos: Sara Medina
FE
La incertidumbre también cabe
en el campo de la física:
una partícula puede estar
en dos lugares al mismo tiempo.
El microrrelato de los viernes: Tres micros de Alfonso Cost
SEGUIR EL HILO
Por suerte Ariadna, en el último momento, me dio su grueso ovillo de hilo que oculté convenientemente entre mis ropajes.
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Poemas Escogidos: Elsa Veiga
DE LA CASA QUE QUISE
Para mi abuelo Pedro y su casa del Preguntoiro,
en Santiago de Compostela
Huele a frío la casa,
torcida,
del abuelo.
Huele a sábanas frescas
y a humedad, sin embargo.
En moho se convierten
los que se dignan verla.
Poemas escogidos: Raquel Lanseros
2059
He imaginado siempre el día de mi muerte.
Incluso en la niñez, cuando no existe.
El microrrelato de los viernes: Dos relatos breves de David Roas
REVOLUCIONARIO DEL SIGLO XXI
(epitafio)
Incapaz para la acción, su vida fue un continuo sopor, salpicado de siestas y breves cabezadas, sólo interrumpido por las horas del sueño nocturno.
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Aire Nuestro 