Las tres hijas del rey murieron de peste negra. El cadáver de la princesa más pequeña fue enterrado en la cripta del palacio junto a su muñeca preferida, a la que llamaba Iseo. Bajo tierra, las dos niñas pasan los siglos hablando en voz baja de duques ingleses muy rubios y de fiestas a las que acudirán, vestidas con el mismo traje. La muñeca se queda dormida a veces. La hija pequeña del rey, muy aburrida, se pregunta entonces por qué esta noche se le está haciendo tan larga.Leer más
DISLATE LÚGUBRE
Corazón: bomba de tiempo.
Nuevamente en la sima del no-ser con el hígado en mármol hecho añicos y el nervio óptico entre Dios y el Fuego. Allí abajo -rodando mi pendiente- el lanzazo no bíblico hurgando en la inasible bomba del costado.Leer más
Quiero decir en voz alta lo que he visto: que la fisura
entra por las manos encarnando el grito, que lo obsceno
se camufla en las tardes de la infancia, que hay un dios
enfermo que escribe sobre el mármol el nombre de los
vivos.
PREJUICIOS
Hace algún tiempo, mientras me lavaba los dientes, vi en el baño una especie de cucaracha. Lo consideré algo normal en un edificio que data de 1900. Respiré profundo y fui a buscar el insecticida. Cuando volví, ya caminaba por los azulejos en dirección al pasillo. Noté que su tamaño había aumentado. Le disparé con el esprai y creció una cuarta. Volví a disparar y duplicó su tamaño. Asustada, me encerré en el dormitorio.
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Llegará un día el don de la derrota.
La mejilla posada sobre la tierra
y el abrazo de lo callado, nada
será dicho y crecerá lo extenso.
CRIANZAS
Siempre imagino que mi madre tiene nada más que venticinco años (la edad que ella tenía cuando yo nací), de ahí, que me enfurezca si la oigo arrastrar los pies, cloquear, toser o pensar como una vieja. No entiendo por qué a los venticinco años le han salido arrugas ni me explico cómo siendo tan joven se acuesta tan temprano.
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XV. DE TODO AQUELLO
Todo aquello que conforma mi memoria:
la lengua resbalaba por tu hombro,
borrachos y amantes en Dublín.
Un libro malva de antropología
o cada uno de los cuadernos
manchados con tu nombre.
Tantos poemas y una magnolia
que envejece en el suelo del portal.
DON DE LA EBRIEDAD
……………I
Siempre la claridad viene del cielo;
es un don: no se halla entre las cosas
sino muy por encima, y las ocupa
haciendo de ello vida y labor propias.
Así amanece el día; así la noche
cierra el gran aposento de sus sombras.
¿QUÉ LLEVAMOS EN LOS BOLSILLOS?
Un mechero, un caramelo para la tos, un sello de correos, un solitario y algo torcido cigarrillo, un palillo, un pañuelo de tela, un bolígrafo, dos monedas de cinco shekels. Esa es una pequeña parte de las cosas que llevo en los bolsillos. Entonces ¿qué misterio tiene que estén tan abultados? Son muchos los que me lo han dicho.
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Aire Nuestro 