Los sorrentinos de Virginia Higa
Archivos de autor: Jean Claude Fonder
Cigüeñas, gaviotas y golondrinas – sexto día
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Covadonga, Llanes, Villaviciosa, 23 de mayo
Cada día despertamos más cansados, a pesar de que las vacaciones deberían servir para descansar. Pero hoy por la mañana nos espera COVADONGA (el nombre procede del latín Cova Dominica, o sea “cueva de la Señora”), una pequeña aldea de sólo 58 habitantes, que pero forma parte del PARQUE NACIONAL DE LOS PICOS DE EUROPA y, sobre todo, es importante meta de peregrinación.
Poemas Escogidos: Benjamín Chávez
INSOMNIA
Bajo la cama
ratas y otras alimañas
roen el mundo donde apoyo los zapatos.
El microrrelato de los viernes: Dos breves de Jorge Luis Borges
EL PUÑAL
En un cajón hay un puñal. Fue forjado en Toledo, a fines del siglo pasado; Luis Melián Lafinur se lo dio a mi padre, que lo trajo del Uruguay; Evaristo Carriego lo tuvo alguna vez en la mano.
Quienes lo ven tienen que jugar un rato con él; se advierte que hace mucho que lo buscaban; la mano se apresura a apretar la empuñadura que la espera; la hoja obediente y poderosa juega con precisión en la vaina.
Cigüeñas, gaviotas y golondrinas – quinto día
Desde La Coruña hasta Oviedo, 21 de mayo
La Coruña amanece bajo un cielo rosado de nubes deshilachadas. Vuelven a cobrar su color apagado el puerto industrial y el tejado gris azul del multicine. Y lo que veo es un espectáculo espeluznante. Hay un grupo de gaviotas alrededor de la que murió ayer: al principio parece casi una ceremonia fúnebre, pero no lo es. O quizás sí. La más atrevida tira del ala la gaviota muerta con su pico, intentando moverla. Lo consigue. Las demás asisten sin intervenir. Luego, la gaviota atrevida empieza a picotear al animal muerto, con golpes cada vez más fuertes. Las demás se acercan y, en un ritual macabro de canibalismo, empiezan ellas también a picar.
Poemas Escogidos: Ida Vitale
DE UN FULGOR A OTRO
Quizás no se deba ir más lejos.
Aventurarse quizás apenas sea
desventurarse más,
alejarse un atroz infinito
del sueño al que accedemos
para irisar la vida,
como el juego de luces que encendía,
en la infancia,
el prisma de cristal,
el lago de tristeza, ciertas islas.
Poemas Escogidos: Francisco Brines
LA PIEDAD DEL TIEMPO
¿En qué oscuro rincón del tiempo que ya ha muerto
viven aún,
ardiendo, aquellos muslos?
Le dan luz todavía
a estos ojos tan viejos y engañados,
que ahora vuelven a ser el milagro que fueron:
deseo de una carne, y la alegría
de lo que no se niega.
La vida es el naufragio de una obstinada imagen
Que ya nunca sabremos si existió,
Pues sólo pertenece a un lugar extinguido.
El microrrelato de los viernes: Tres microrrelatos con animales
EJEMPLO La serpiente al caballo que acaba de resbalar: -Aprende de mí. ¡Yo nunca me he caído! EL ESPANTAJO El …
S. S. “BULKOIL” I
–A falta de pan, buenas son tortas-
“Desde que te ví (yo) con la pata de palo, dije para mí, malo, malo, malo…”
Algo similar a este dicho popular español dijo María Antonieta reina de Francia, esposa del rey Luís XVII, cuando el pueblo francés famélico vivía en la miseria arrullado por el hambre. Parece ser que dijo: “Que coman pastel”. Cuentan los galos: “La reina creía que la monarquía borbónica francesa había sido establecida por Dios, y por ello no aceptaba la idea de que la realeza fuera igual que sus súbditos, además empolvaba sus pelucas con harina cuando muchos franceses no tenían pan”. Soy uno que durante años padeció lo suyo debido a esta enfermedad, muy de actualidad, hoy, a cuestas con mis 91 años me permito hablar de este tema, sin copiar a nadie, ni alabar ni admirar, como hacen algunos cazurros-gilipollas, productores de perogrulladas, de noblezas que nunca conocieron tal problema. En mi tierra soñábamos con el pan, y si en vez de pan nos hubieran ofrecido pasteles los hubiéramos devorado con gran placer, pero esto, los soberanos y los dictadores lo ignoraban, y lo ignoran, con sádico sarcasmo nos aconsejaban “sacar pan de las piedras”…
Cigüeñas, gaviotas y golondrinas – cuarto día
Desde La Coruña hasta Oviedo, 21 de mayo
La Coruña amanece bajo un cielo rosado de nubes deshilachadas. Vuelven a cobrar su color apagado el puerto industrial y el tejado gris azul del multicine. Y lo que veo es un espectáculo espeluznante. Hay un grupo de gaviotas alrededor de la que murió ayer: al principio parece casi una ceremonia fúnebre, pero no lo es. O quizás sí. La más atrevida tira del ala la gaviota muerta con su pico, intentando moverla. Lo consigue. Las demás asisten sin intervenir. Luego, la gaviota atrevida empieza a picotear al animal muerto, con golpes cada vez más fuertes. Las demás se acercan y, en un ritual macabro de canibalismo, empiezan ellas también a picar.
