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Las nuevas tecnologías, el relativo dominio de lo audiovisual, la desgana y falta de hábito lector, pueden, en cierto modo, esclarecer, hasta un grado razonable, los posibles porqués de los pésimos índices de lectura y el subsiguiente desconocimiento de saberes básicos y necesarios que acompaña a los mismos, amén de la fallida comprensión lectora. 

Aún así, el cine no ha quedado ni mucho menos indemne. El interés por el mismo de las nuevas generaciones es apenas un débil destello de ocasión, si lo comparamos con el mostrado, casi entusiasta, por las precedentes. Lo cierto es que el paradigma (como ya venimos diciendo respecto a la poesía) ha cambiado radicalmente. 

En definitiva, artes y oficios que hasta hace poco gozaban de muy buena salud, hoy languidecen, camino de una muerte más que posible. Su aparente transformación no implica, en principio, otra cosa, sino su propia defunción. 

Los libros, de hecho, van siendo cosa de museo (en eso se van convirtiendo esos idílicos reductos que llamamos bibliotecas; no tan idílicos ya). O a lo menos, los de la mayoría de los autores clásicos. Y el cine, arrasado por las plataformas, no es ni la sombra de lo que fue. Desierto o páramo, salvo contadas ocasiones. 

¿Marca el fin de algo mayor, indicio de decrepitud y declive definitivo, o tan sólo de ciertas formas de concebir el arte? 

El tiempo, a buen seguro, dará cumplida e ineludible respuesta.

David Baró

Julio Llamazares, nacido en Vegamián, León, es un autor que de poeta  deviene en claro prosista, no exento su estilo, sin embargo, de un cierto barniz poético, como resina o herrumbre sedicente de la esquinada aspiración de antaño. 

En Lo bello y lo siniestro, Eugenio Trías contrapone dos categorías estéticas. Para llevar a cabo su estudio, se vale de obras de arte (pictóricas y cinematográficas), llegando a significativas conclusiones. Categorías estéticas que, en el presente ensayo, se ejemplifican con dos pinturas de Botticelli y el film Vértigo, de Alfred Hitchcock. Y es que Trías habla de la belleza de la poesía y de la filosofía, y entiende la novela como protocine, de tal modo que el teatro sería, a su vez, protonovela.

Poeta y físico, de familia de músicos y artistas, el chileno Nicanor Parra ha sido uno de los más importantes representantes de la poesía en español de las últimas décadas. Considerado el padre de la llamada antipoesía, su obra se ha traducido a diferentes idiomas. Su estilo evolucionó paulatinamente hasta llegar a esos llamados antipoemas. Diversos y dispares han sido los autores que influyeron en él (especialmente, autores anglosajones). Más de veinte poemarios a lo largo de los años y un buen puñado de inéditos son buena prueba de su ímproba labor creativa. Con graciosos guiños, incluso (Hojas de Parra, tituló uno de sus libros). 

En 2011 ganó el Premio Cervantes y fue candidato al Nobel en varias ocasiones.

En su magnífica El alcalde de Zalamea, Calderón cierra el aparente dilema dramático con las siguientes palabras: «Al rey la hacienda y la vida / se ha de dar, pero el honor / es patrimonio del alma, / y el alma sólo es de Dios». Tristemente, olvidando esta sabia sentencia, muchos venden su alma a cualquiera y por cualquier precio; con frecuencia de baratillo, de hecho. 

Hoy, además, se atiende mucho a la salud física; cosa más que necesaria, sin duda. ¿Y para cuándo la parte anímica? La psicología algo ha explorado al respecto. La etimología griega da certeras pistas. La metafísica —desde Aristóteles, al menos— postula diversas opciones. 

Si hay enfermedad del cuerpo, así también la hay del alma. Todos hemos oído hablar alguna vez de lo psicosomático. Caras de una misma moneda, al fin. 

Recordemos las palabras del gran drama calderoniano. Es bueno tenerlo presente. Es bueno no olvidarlo. 

La diferencia entre lo legal y lo moral estriba en lo que acertadamente matizó con precisión Kant: lo heterónomo y lo autónomo. La ley que viene dada por otros es ley per vi; en tanto que la propia, la autónoma, es una autoimposición —voluntaria, por ende— en base a ese imperativo categórico moral que la razón pura demanda, dicta y dictamina. En realidad, está directamente relacionado con la ley natural, intrínseca, inherente a la propia conciencia (y de aquí, el derecho natural). Desde ese lógico presupuesto, las leyes heterónomas serían convenios generales posteriores a esa suprema e innata ley, y el Decálogo de antaño, consecuencia natural de la misma. De hecho, la distinción entre lo justo y lo injusto, igualmente, tiene que ver con ese criterio interno, inherente e innato. Un posible crisol, por tanto, para determinar el acierto, piedra de toque, de esas leyes heterónomas, sería su adecuación o no con la innata y previa ley moral (natural e individual) que, como bien apuntó Kant, debe ser, a su vez, universal (ya afirmó Aristóteles que las leyes han de estar fundadas en la razón). Nada nuevo, en cualquier caso. Aunque, eso sí, origen de muchos debates y digresiones no siempre moderadas. 

En Crónica de una muerte anunciada, García Márquez reconstruye, con elementos tomados del periodismo y de la novela policíaca, la historia de una venganza, inspirada en un suceso real. El narrador, testigo de los hechos acaecidos, se vale de testimonios, cartas, documentos e informes varios, además de su propia memoria, para dar cuenta precisa del asunto. Recurre, igualmente, a elipsis, anticipaciones, reiteraciones…

Los postnovísimos, poesía de la experiencia, poesía metafísica o del silencio, neosurrealismo, neoépica, poesía sucia, neoclasicismo… 

Infinidad son las tendencias, corrientes, estilos y formas de la pulsión poética de estos últimos treinta o cuarenta años, tras los novísimos del 68. 

Lo importante, sin embargo, más allá de las etiquetas clasificadoras, es que se escribe poesía. Tal vez demasiada (o nunca es demasiado. Quién sabe). Todo al fin depende de la obra, de la estética, que, ineludiblemente y en definitiva, para bien o para mal, define en esencia toda obra literaria que pretenda serlo. Y así en el arte también, al margen de modas pasajeras o de efímeros paradigmas. 

En Vértigo y pasión (1997), Eugenio Trías analiza una de sus películas favoritas de Alfred Hitchcock (era un gran cinéfilo):Vértigo (1958). Tanto le gustaba este film que afirmaba haberlo visto en más de cien ocasiones. Le había dedicado, de hecho, un ensayo previo, El abismo que sube y se desborda, incluido en Lo bello y lo sublime (1983). El enfoque de Trías es —como, por otra parte, era previsible y necesario— estético, descansando sobre los tres ejes fundamentales que, en cierto modo, delimitan y resumen su idea: lo bello, lo sublime y lo siniestro. Visión estética pero también antropológica (existencial). 

Un libro más que interesante que se reeditó no hace mucho. No sólo para cinéfilos. 

Intemperie es la primera novela del escritor español Jesús Carrasco. Publicada en 2013, cuenta una historia de aprendizaje y superación. Habla de la pérdida, del odio, de la esperanza y la miseria a través de la mirada de un niño. Del ciclo vital y su dureza. Está ambientada en un entorno rural.