
EL KIMONO
Mi padre y mi madre eran sombras dispares
que ahora, muertas, acaso se encuentran más.

EL KIMONO
Mi padre y mi madre eran sombras dispares
que ahora, muertas, acaso se encuentran más.

ON ADEMÁN ANTIGUO
En el vapor del baño se dibuja
desnuda y luminosa.

CIUDAD SIN SUEÑO
Nocturno de Brooklyn Bridge
No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.

EL HUMO SE DISIPA

A LA LLUVIA
Lluvia madre, múltiple, desmesurada,
cayendo sobre la tierra en barbecho, sobre el campo y el bosque,
sobre el techo, la choza pequeña, la torre alta,
aguas descendentes que todo lo limpian, más amplias
que las ciudades, más suaves que la hermandad, más extensas
que las campiñas, relajantes, recordando:
vuelven a nosotros, enseñándole a nuestras almas
atormentadas en tu descenso incesante
a caer, a ser compañeros, a sentir hasta la raíz,
a hundirse, a sanar, a endulzar el mar.

SPECIAL DÍA DEL LIBRO 2020
Tienes tu sombra.
Los lugares donde estuviste te la han devuelto.

Monólogo del poeta con su muerte
Y bien, eso era todo. Aquí tiene la vida, mírese en ella como en un espejo, empáñela con su …

LEER, LEER, LEER, VIVIR LA VIDA
Leer, leer, leer, vivir la vida
que otros soñaron.
Leer, leer, leer, el alma olvida
las cosas que pasaron.
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