EL TABACO MATA
—Voy a por tabaco! —me dijo con cierto nerviosismo.
Luego me di cuenta de que encima de la mesa había un paquete prácticamente lleno. Ya no volvió.
Ese día empecé a fumar.
DIARIO DE INVIERNO
Era un sábado navideño. Cuando el pequeño Elías se levantó de la cama y miró por la ventana, saltó de alegría al descubrir que un manto blanco cubría las calles: la noche anterior había nevado copiosamente. Con cierto ahínco, amontonó la nieve del jardín
y moldeó un muñeco, a imagen y semejanza de su progenitor. A última hora de la tarde, antes de que oscureciera y a escondidas de su madre, le llevó las zapatillas y el periódico. Pasados un par de días, la situación climatológica cambió. Cuando salió al jardín, vio que el muñeco se había desvanecido y los únicos rastros de su efímera existencia, además de las zapatillas y el periódico, eran una bufanda y un viejo sombrero. Y evocó la noche en que su padre les abandonó.
ÁNGEL FABREGAT MORERA (Lleida, 13.08.1965). Los micros pertenecen al libro “El cielo en ruinas”, Editorial Me gusta escribir (2015)
Aire Nuestro 