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El loco se pregunta si acaso lo invisible está gritando,
si en los ojos del niño vive el niño
o ha llegado otro Hombre a transformarlo,
a hacer de su niñez cielo sin aves.
Quisiera hablar más alto pero el ruido de afuera se lo impide.
Dónde fueron las calles, la fiesta de la luz
en las canicas, en el vuelo rasante hacia su hoyo.
Dónde están todas ellas,
puertas a un presente sin tiempo y sin holgura.
En el agua del mar no se oyen voces sino el canto de alguna
golondrina
que busca entre las rocas su destino.
El loco se convence de que todas las cosas que hoy existen
podrían transformarse:
el Hombre en niño sabio
el sudor de su frente en caramelo.
Sacude la toalla y, en el aire, la bruma se ha vestido de dorado:
parece que la fiesta comienza en este instante.
MARÍA ACANTARILLA (Sevilla). El poema seleccionado pertenece al libro “Memoria Albina”, editado por Pre-Textos (2023).
Aire Nuestro 