LA NUEVA INQUISICiÓN
Ignacio de Loyola (Azpeitia, 1491 - Roma, 1556)
De los hombres que ahora veneramos
se temió en su momento
que hablaran con la lengua del demonio.
¿Cómo sabremos hoy si el acusado
(el blanco que tengamos
en el punto de mira)
es un santo o un loco?
Tal vez no nos preocupe.
analizar las pruebas.
Una frase sacada de contexto.
bastará para hundido.
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CANTO DE MI MISMO
-8-
Un niño me preguntó: ¿qué es la hierba?, trayéndola a manos llenas,
¿Cómo podría contestarle? Yo tampoco lo sé.
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(ÓRGANOS)
¿Con qué desenvoltura y hasta cuándo puede silenciarse el dolor pegado a tus otros nombres? En pocas cosas el caballito de mar manteniéndose erguido sin decir por qué se aleja. En pocas cosas las dobles erres y los periódicos recién pensados, la corbata aleatoria de los reinos mentales. En pocos cines los fotogramas con los que remediar la escena sobre morir releyendo a Borges contra su propio making of. Agosto insensible —domingo, vientos del noroeste débiles, 42°—; la altura en los pseudónimos del yo como un derrumbe.
A Pablo Aranda, in memoriam
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POEMAS DE AMOR (FRAGMENTOS)
3. Yo huelo a ti.
Me persigue tu olor, me persigue y me posee.
No es este olor un perfume sobrepuesto sobre ti,
no es el aroma que llevas como una prenda más:
es tu olor más esencial, tu halo único.
Y cuando, ausente, mi vacío te convoca,
una ráfaga de ese aliento me llega del lugar más tierno de la noche.
Yo huelo a ti
y tu olor me impregna después de estar juntos en el lecho,
y ese fino aroma me alimenta,
y ese aliento esencial me sustituye.
Yo huelo a ti.
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Me falta decir sobre las hormigas
que no puedo precisarlas
la tarde irremediable
las reduce a su inconstancia
yo temo pisarlas
o que me aplasten
no sé
UNA HABITACIÓN DE ARLES
Nada conmueve más que aquella silla,
Que el pintor ha dejado ya inconclusa,
Quizás imaginando la difusa
Maraña de la luz, la pesadilla
De vivir nada más con una oreja.
yo sé que ahora es noviembre allá en Inglaterra
son azules las noches y copiosas en astros,
BARRO
El escenario del mundo era un navío tripulado por los Hombres Barro. Pequeños Ulises mecidos por un fuerte viento y moldeados por un dios estéril. Yo embarqué con ellos y volé mecida por un toque de sirenas y un canto delirante de ballenas que me arrastró al fondo de lo que somos. Barro.
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DISLATE LÚGUBRE
Corazón: bomba de tiempo.
Nuevamente en la sima del no-ser con el hígado en mármol hecho añicos y el nervio óptico entre Dios y el Fuego. Allí abajo -rodando mi pendiente- el lanzazo no bíblico hurgando en la inasible bomba del costado.Leer más
Quiero decir en voz alta lo que he visto: que la fisura
entra por las manos encarnando el grito, que lo obsceno
se camufla en las tardes de la infancia, que hay un dios
enfermo que escribe sobre el mármol el nombre de los
vivos.
Aire Nuestro 