IDOLATRÍA
Marie esperó horas. Estaba bien. Ella era india y todo lo indio -powwows, funerales y bodas- requería paciencia. Esta audición no era india, pero ella estaba lista cuando dijeron su nombre.
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Poemas escogidos: Elizabeth Bishop
UN ARTE
El arte de perder no es un arte difícil;
tantas cosas parecen colmadas de un propósito de pérdida que cuando se pierden no es muy trágico.
El microrrelato de los viernes: Dos micros de “Hombres felices”
EL ORDEN LÓGICO DE LAS COSAS
Un hombre arranca veloz. Atraviesa llanuras, valles, colinas, desiertos de varias temperaturas, colores que van del blanco cegador al lujurioso verde pasando por el negro impenetrable, del amarillo solar al azul más intenso, a una velocidad endiablada. Avanza girando, demoliendo récords, marcas, y concluye su proeza circunvaladora en el mismo lugar en el que la comenzó.
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Poemas escogidos: Ángel González
ME BASTA ASÍ
Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría un ser exacto a ti;
El microrrelato de los viernes: Dos micros de traspiés voluntarios (construcción o derribo de una conducta)
UNA NUEVA REVOLUCIÓN
Algún imprudente se saltó la prohibición que gobernaba en la casa desde la lluvia de meteoros; y dejó la puerta del sótano sin cerrar. El suceso engendró cierta intranquilidad transitoria que, no obstante, no consiguió desestabilizar el equilibrio de carácter universal que había regido durante decenios a la humanidad.
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Poemas escogidos: José Lezama Lima
RAPSODIA PARA EL MULO
Con qué seguro paso el mulo en el abismo.
Lento es el mulo. Su misión no siente.
Su destino frente a la piedra, piedra que sangra
creando la abierta risa en las granadas.
El microrrelato de los viernes: Regresión a la nada
SISENEG
Y Dios Dijo: DELETE líneas 1 a Aleph. LOAD. RUN.
Y el Universo dejo de existir.
Poemas escogidos: José Watanabe
LA PIEDRA ALADA
EL pelicano, herido, se alejó del mar
y vino a morir
sobre esta breve piedra del desierto.
El microrrelato de los viernes: Dos relatos breves de David Roas
REVOLUCIONARIO DEL SIGLO XXI
(epitafio)
Incapaz para la acción, su vida fue un continuo sopor, salpicado de siestas y breves cabezadas, sólo interrumpido por las horas del sueño nocturno.
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Poemas escogidos: Sharon Olds
35/10
Mientras cepillo el pelo oscuro y
sedoso de mi hija ante el espejo
veo el canoso resplandor de mi cabeza,
la sirvienta llena de canas que está detrás. ¿Por qué será
