CARNE
Les pregunté con carne de qué animal estaba hecha la sopa. “No es de animal”, me contestaron.
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Poemas Escogidos: Mercedes Pinto
de tantas penas,
y cantar y reír
con las mejillas hundidas en las rosas de la huerta,
que absorban todas las lágrimas
que manen de mis ojos
como un rocío…
Así se dice: Sintaxis deslavazada
No hay nada que hacer. Un periodista hablando ante la cámara es un peligro lingüístico. No dan pie con bola. El otro día, a raíz de unas inundaciones en el levante español, una periodista que informaba desde la localidad de Sueca (Valencia) pronunciaba la siguiente frase: “Aquí en Sueca es uno de los lugares más afectados”.…
Leer másEl microrrelato de los viernes: Dos micros de Isabel Cienfuegos
HUÍDA DE CENICIENTA
Ya sola, en casa, Cenicienta comprende que no llegará al baile si cumple las tareas que le han encomendado.
Leer másClub de lectura en linea (32): Horacio Convertini
Miércoles, 5 de noviembre de 2025 18h – 19h (Milán)
Moderadora: Valeria Correa Fiz
Poemas escogidos: Friedrich Hölderlin
A LA ESPERANZA
Oh esperanza, amable, indulgente,
tú que no desdeñas la casa de los afligidos
y, aunque noble, como sirviente actúas
entre mortales y potencias celestes.
Grandes escritoras españolas
María de Zayas escribió novelas amorosas y de otra índole en pleno siglo XVII. Sor Juana Inés de la Cruz, magníficos versos. Cecilia B. de Faber una novela de las más destacadas del siglo XIX (entre otros títulos). Pardo Bazán legó a la historia de la literatura española varias novelas de interés más que notable;…
Leer másEl microrrelato de los viernes: Dos micros de impronta oriental
Poemas escogidos: Dos poemas de Xuan Bello
EL MINOTAURO DESPIERTO
Tras el nublado gris la umbrosa luz
desvela poco a poco el color
del mundo. Miro y taso y acaricio
la superficie cierta. Apaciguo la inquietud
verdadera y me rasco la cabeza
por el vacío y hondo laberinto
de mi alma.
Despierto
mientras me tiento y me doy a la voz
del instante que pasa y muda en sombra
una luz que entreveo tras el miedo.
Algo que aún no sé este rito nombra.
Algo que aún no sé, algo que mi cuerpo
y cabeza de toro nunca podrán decir
de pronto. Ese algo que prefigura
la ardiente y mortal última palabra.
Algo que olvido. Algo que merezco.
Así se dice: Cónyuge, con ge de general
Recientemente, un periodista se refería a “la imputación de la cónyugue de…”. Pues no, señor periodista, no se dice “cónyugue”, se dice “cónyuge”, con ge de general, no con gue de guerra. Como en muchas otras ocasiones, no puedo dejar de preguntarme lo siguiente: ¿cuántas veces hay que repetir que no se dice así? Se…
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Aire Nuestro 