LO GRIS EN EL CANTO DE LAS HOJAS
¿Qué es un muerto?
Es un montón de ropa vacía.
Vacía pero con el olor de un cuerpo
que ya no dice nada. No es la sangre
de los muertos el problema. El problema es la grasa,
la grasa de los muertos que queda en las cosas que tocaron:
las asas de madera, lo gris en el canto de las hojas
del libro de cabecera o la guía de transporte urbano.
EL RÍGIDO CADÁVER
Abrí la puerta del ropero para buscar una corbata, y el rígido cadáver se me vino encima.
AVIÓN
Tú en mi vientre tubular a once mil pies de altura.
No entras en pánico por la misma razón en que apenas piensas la muerte.
Roberto López Moreno, Alberto Hidalgo, Nicanor Parra
LA PLENITUD DEL CÍCLOPE
ESTO ES la ciudad de los cíclopes.
Sin duda, un cíclope está siempre satisfecho. Allí donde posa su vista, eso es lo que llena todo su ser. Ni lo que sucede a su derecha, ni lo que acontece a su izquierda, inquieta su estado de ánimo.
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EL HAREM DE UN TÍMIDO
Como temía decirles que no, opté por conservar a todas las mujeres que he amado.
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ENVEJECER
Envejecer también es cruzar un mar de humillaciones cada día;
es mirar a la víctima de lejos, con una perspectiva
que en lugar de disminuir los detalles los agranda.
Envejecer es no poder olvidar lo que se olvida.
EL ABETO
La mujer fue trasladando las bolsas al dormitorio. A un lado amontonó las que contenían productos perecederos y, al otro, las de los juguetes y adornos de variada aplicación. El abeto lo dejó afuera, en el pasillo. La mujer observó el resultado de su tarea y la encontró bien hecha. Luego se acostó.
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Aire Nuestro 