CANTO DE MI MISMO
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Un niño me preguntó: ¿qué es la hierba?, trayéndola a manos llenas,
¿Cómo podría contestarle? Yo tampoco lo sé.
Leer másPoemas Escogidos: Hojas de hierbas, Walt Whitman
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¡Ay, Carmela! de José Sanchis Sinisterra
Obra del dramaturgo valenciano José Sanchis Sinisterra (1940), uno de los mejores autores teatrales de la España contemporánea, ¡Ay, Carmela! es una reflexión sobre la vida y el papel del actor en medio de las catástrofes. Estrenada en 1987, se ambienta durante la guerra civil española para sumergir al espectador en las tribulaciones de dos cómicos de…
Leer másEl microrrelato de los viernes: Un relato breve de Franz Kafka
FRANZ KAFKA (Praga, 3 de julio de 1883 – Kierling, 3 de junio de 1924). El relato pertenece al libro Meditaciones. 14. PROMETEO De Prometeo nos hablan cuatro leyendas. Según la primera, por haber revelado a los hombres secretos de los dioses, fue encadenado en el Cáucaso, y los dioses enviaban águilas que le devoraban el…
Leer másPoemas escogidos: Philip Larkin
EL SIGUIENTE, POR FAVOR
Siempre demasiado impacientes por el futuro, adquirimos
la mala costumbre de la esperanza.
Siempre hay algo que se acerca; cada día
decimos Hasta entonces,
Titanes del piano. Glenn Gould
Del pianista canadiense Glenn Gould (1932-1982) se ha dicho de todo. Resumo en dos palabras: genio y extravagante. O genio extravagante, si queremos. La genialidad está fuera de duda. La extravagancia bien puede ser una máscara, una construcción. Al menos por lo que respecta al aspecto externo del músico: los guantes, la silla de madera…
Leer másEl microrrelato de los viernes: Saber nadar
PRUEBA DE VUELO
Si evaporada el agua, el nadador todavía se sostiene, no cabe duda, es un ángel.
EUGENIO MANDRINI (Buenos Aires, 1936)
LA CHARLA
En el oscuro cuarto de madera al mediodía
la madre tuvo una charla con su hija.
La grosería no podía seguir, la maldad
con su pequeño hermano, el egoísmo.
SHARON OLDS (San Francisco, Estados Unidos, 1942).
Poemas escogidos: Roberto Juarroz
(POESÍA VERTICAL V, 55)
Un amor más allá del amor
por encima del rito del vínculo,
más allá del juego siniestro
de la soledad y la compañía.
Cantar de mio Cid, espejo de España
Malos tiempos para la lírica… medieval. ¿Quién lee literatura española medieval? Yo que ustedes no me la perdería, pues, como subraya mi amigo David Baró, es otra edad de oro de la literatura española, junto con los Siglos de Oro y la Edad de Plata. Leer el Cantar de mio Cid o Poema de mio Cid (ambas denominaciones son…
Leer másEl microrrelato de los viernes: Dos micros de Vosotros, los muertos
AHORA QUE NUESTROS NOMBRES SE ESCRIBEN EN PIEDRA
¡Qué raro que me llame Federico!
Federico García Lorca
Hasta los once años me llamé Federico, a pesar de que a mis padres no les convencía mucho el nombre. No está formado, decían. Cuando se le escriba en la cara, le pondremos uno más afín. Y así fue: a los doce, con el cambio de voz, decidieron que Federico ya no correspondía con mi talante, que el mejor nombre que me podía ir para la adolescencia recién estrenada era el de Francisco, Paco para los amigos. Este nombre me duró justo hasta la noche de bodas, cuando en pleno éxtasis, mi mujer me llamó Carlos. «Me casé con Paco y me desvirgó Carlos», era la típica broma que solía hacer a los conocidos.
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Aire Nuestro 