El microrrelato de los viernes: Dos micros de cambio de rasante

Victor Lorenzo grandeCONVIVENCIA

Al poco de compartir piso, dejaron de conversar como solían. Atrás quedaron aquellas largas charlas de madrugada, en las que iban conociéndose uno al otro, y más lejos todavía los cafés plagados de confidencias y secretos, sin relojes ni rutinas. Pasaron del cariño qué tal te ha ido el trabajo al silencio en apenas semanas, hasta acabar convertidos en dos extraños cohabitando bajo el mismo techo. Tanto llegaron a desconocerse que un día se encontraron en el pasillo, se presentaron y quedaron para cenar. Ahora, enamorados hasta la náusea, están pensando en irse a vivir cada uno a su casa.

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Poemas escogidos: Ángel Faretta

Angel Faretta
SATORI OCCIDENTAL
Sabiendo lo que ahora sé me doy cuenta
que las golondrinas no son un tráfago
de plumas azules en movimiento
ni un tema de ornitología
ni un símil del aeroplano;

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El microrrelato de los viernes: Dos micros de movimiento perpetuo

Augusto Monterroso
A ESCOGER

Los dos más grandes humoristas que conoces son Kafka y Borges. “La lotería de Babilonia” y “El proceso” son regocijos de principio a fin. Recuerda que Max Brod cuenta que cuando Kafka le leía pasajes de esta novela Kafka casi se tiraba al suelo de risa con lo que le acontecía al señor K. …

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Poemas escogidos: Javier Lerena

Javier Lerena
QUIÉN habitará los árboles
su calma
el ojo de cíclope del fresno
a una altura que canse a las hormigas
y la nieve no alcance no se asome

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El microrrelato de los viernes: Dos relatos breves de Jean Claude Fonder


LA INVASIÓN
La señora regresaba a casa. El coche estaba atrapado en un tráfico aún más liado que de costumbre. Su marido la llamó; su voz, resonando fuerte en los parlantes del coche, sonaba alterada. Le explicó que el cielo estaba lleno de aviones.

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El microrrelato de los viernes: Dos relatos breves de Sergio Astorga


DOS RELATOS BREVES de SERGIO ASTORGA

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El microrrelato de los viernes: Dos micros surrealistas

Ángel Zapata
ÚNICO CENTRO

A José Luis Berrón

Qué emprender cuando cualquier acción se siente fútil, cualquier gesto irrisorio, ahora que la amenaza cubre la luz del día con sus andrajos, y todo intento de desquite es igual que azotar al océano, es pueril.

Los rodeos, los ardides fracasan de antemano. Solo queda, rompiendo en las costas, un oleaje de tiniebla. Y aquí, en la pulpa iluminada del instante, un grito.

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Poemas escogidos: Héctor Viel Temperley


EL NADADOR
Soy el nadador, Señor, soy el hombre que nada.
Soy el hombre que quiere ser aguada
para beber tus lluvias
con la piel de su pecho.

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