El microrrelato de los viernes: Tres micros de ultratumba


AMOR

Una mujer se enamoró de un hombre que llevaba muerto varios años. No le bastaba con cepillarle el abrigo, lavarle el tintero, tocar su peine de marfil: tenía que construir la casa sobre su tumba y sentarse con él noche tras noche en el sótano húmedo.

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Los clubes de lectura del 2025

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Poemas escogidos: José Lezama Lima

Lezama Lima
RAPSODIA PARA EL MULO
Con qué seguro paso el mulo en el abismo.

Lento es el mulo. Su misión no siente.
Su destino frente a la piedra, piedra que sangra
creando la abierta risa en las granadas.

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El microrrelato de los viernes: Dos micros de Patricia Esteban Erlés

Patricia Esteban Erlés
VOLVER

No sabíamos que la vida es una calle que se cruza deprisa para llegar al otro lado. Volvemos a casa una y otra vez. Nos acordarnos del anillo antiguo de mamá y del espejo del vestidor que sabía engullirnos a los tres, de un solo bocado.

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Poemas escogidos: Luis Alberto de Cuenca

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EL DESAYUNO
Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.

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El microrrelato de los viernes: Dos micros de Felipe Garrido

FELIPE GARRIDO
NOCTURNO

—Hace tanto tiempo —me dijo al oído, jadeante todavía, y se acomodó a mi lado, desnuda como el viento. Sombras sobre sombras; una línea de luz en las caderas. Sus ojos brillaban en secreto. Comencé a besarle las axilas; bajé a mordiscos por el perfil de luna; me detuve en las corvas; la escuché suspirar. —Sígueme soñando —le supliqué-. No vayas a despertar.

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Poemas escogidos: Luis Cernuda

LUIS CERNUDA
JARDÍN ANTIGUO
Ir de nuevo al jardín cerrado,
Que tras los arcos de la tapia,
Entre magnolios, limoneros
Guarda el encanto de las aguas.

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El microrrelato de los viernes: Dos micros de Manuel Moya

manuel moya
SUFRIMIENTO
…………………………………………………………………………..a mi padre

Mi padre perdió a su hijo de sólo once años. Jamás mostró su sufrimiento. Se hizo cargo del nuestro en silencio.

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El microrrelato de los viernes: Dos micros Kike Parra Veïnat

KIke Parra
HERIDAS

Le pregunto si le importa que fume. El hombre al que acabo de conocer esta noche, busca entre las revistas que tiene amontonadas junto al sofá, hasta dar con un encendedor. Me acerca el mechero encendido y le veo unos números grabados en la muñeca.

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Poemas escogidos: Francisco Brines

francisco-brines
MERE ROAD

Todos los días pasan,
y yo los reconozco. Cuando la tarde se hace oscura,
con su calzado y ropa deportivos,
yo ya conozco a cada uno de ellos, mientras suben en grupos
o aislados,
en el ligero esfuerzo de la bicicleta.

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