El microrrelato de los viernes: Tres micros de Luis Felipe Hernández

TRAUMA

Nunca aprendió a coser ni a bordar; la única vez que lo intentó se pinchó un dedo y cayó dormida por cien años.

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Poemas escogidos: Hugo Mujica

Hugo Mujica
HACE APENAS DÍAS
Hace apenas días murió mi padre,
hace apenas tanto.

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El microrrelato de los viernes: Tres micros de Monterroso

Augusto Monterroso
FECUNDIDAD
Hoy me siento bien, un Balzac; estoy terminando esta línea.

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Poemas escogidos: Fernando Merlo

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A MIS VENAS
Estos cauces que ves amoratados
y de amarillo cieno revestidos,
eran la flor azul de los sentidos,
que hoy descubre sus pétalos ajados.

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El microrrelato de los viernes: «Los niños tontos»

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EL NIÑO AL QUE SE LE MURIÓ EL AMIGO

Una mañana se levantó y fue a buscar al amigo, al otro lado de la valla. Pero el amigo no estaba, y, cuando volvió, le dijo la madre:
-El amigo se murió.
-Niño, no pienses más en él y busca otros para jugar.
El niño se sentó en el quicio de la puerta, con la cara entre las manos y los codos en las rodillas. «Él volverá», pensó.

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Ernesto Sabato: Antes del fin

Ernesto Sabato (Rojas, Buenos aires, 24 de Junio de 1911 – Santos Lugares, Argentina, 30 de Abril de 2011) hizo su doctorado en física y cursos de filosofía en la Universidad de La Plata, trabajó en radiaciones atómicas en el Laboratorio Curie, en Francia, y abandonó definitivamente la ciencia en 1945 para dedicarse exclusivamente a la literatura.

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Poemas escogidos: Romina Funes


Me falta decir sobre las hormigas
que no puedo precisarlas

la tarde irremediable
las reduce a su inconstancia

yo temo pisarlas
o que me aplasten
no sé

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El microrrelato de los viernes: Un relato breve de Alejandro Chanes Cardiel


LA SOMBRILLA

Han desaparecido las últimas nieblas de un prolongado invierno. El sol, al incidir en la nieve asentada en las cimas de las montañas, forma regatos que descienden hasta las tierras llanas.

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Carmen Laforet. Una mujer en fuga

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Poemas escogidos: Carlos Pintado


UNA HABITACIÓN DE ARLES
Nada conmueve más que aquella silla,
Que el pintor ha dejado ya inconclusa,
Quizás imaginando la difusa
Maraña de la luz, la pesadilla
De vivir nada más con una oreja.

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