Malos tiempos para la lírica… medieval. ¿Quién lee literatura española medieval? Yo que ustedes no me la perdería, pues, como subraya mi amigo David Baró, es otra edad de oro de la literatura española, junto con los Siglos de Oro y la Edad de Plata. Leer el Cantar de mio Cid o Poema de mio Cid (ambas denominaciones son…
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El microrrelato de los viernes: Dos micros de Vosotros, los muertos
AHORA QUE NUESTROS NOMBRES SE ESCRIBEN EN PIEDRA
¡Qué raro que me llame Federico!
Federico García Lorca
Hasta los once años me llamé Federico, a pesar de que a mis padres no les convencía mucho el nombre. No está formado, decían. Cuando se le escriba en la cara, le pondremos uno más afín. Y así fue: a los doce, con el cambio de voz, decidieron que Federico ya no correspondía con mi talante, que el mejor nombre que me podía ir para la adolescencia recién estrenada era el de Francisco, Paco para los amigos. Este nombre me duró justo hasta la noche de bodas, cuando en pleno éxtasis, mi mujer me llamó Carlos. «Me casé con Paco y me desvirgó Carlos», era la típica broma que solía hacer a los conocidos.
Leer másPoemas escogidos: Porvenir/Avvenire
Dido y Eneas de Henry Purcell
Gran Bretaña no es tierra de muchos compositores, pero los que hay bien valen por tres o cuatro. El más grande de todos es Henry Purcell (1659-1695), cuya breve vida no le impidió crear una nutrida obra (unas hipotéticas grabaciones completas, que no existen –que se avergüence quien tenga que avergonzarse–, abarcarían unos 50 o…
Leer másEl microrrelato de los viernes: Dos micros de Cuestión de tiempo
ALICIA SEGÚN CHUANG TZÚ
Homenaje a José de la Colina
Al despertarse, Alicia atravesó el espejo en el día de su no cumpleaños y su no regalo fue la duda de si era ella quien se reflejaba o si en el reflejo era la reina de corazones.
Leer másEl microrrelato de los viernes: Dos micros con trenes
DIRECCIÓN DE LOS TRENES
Allá quedan sus padres, varados en el andén. Te despides agitando la mano, pero ya no aguantas más, de modo que gritas que les quieres, más alto, cada vez más alto, mientras ellos se van haciendo pequeños, cada vez más pequeños, a medida que el tren acelera cruelmente y se aleja de la estación.
Leer másLa lluvia amarilla, Julio Llamazares
El leonés Julio Llamazares es uno de los mejores escritores en español de la actualidad. Su segunda novela, La lluvia amarilla (1988), narra, a través de la voz imaginada del último habitante de Ainielle, pueblo del pirineo oscense, el drama de la despoblación que desde hace décadas sufre la península ibérica. Mucho antes de que se hablara…
Leer másEl microrrelato de los viernes: Ajedrez de Kjell Askildsen
El mundo ya no es lo que era. Ahora, por ejemplo, se vive más tiempo. Yo tengo ochenta y muchos, y es poco. Estoy demasiado sano, aunque no tenga razones para estar tan sano. Pero la vida no quiere desprenderse de mí. El que no tiene nada por qué vivir, tampoco tiene nada por qué morir. Tal vez sea ese el motivo.
Leer másPoemas escogidos: José Watanabe
EL NIETO
Una rana
emergió del pecho desnudo y recién muerto
de mi abuelo, Don Calixto Varas.
La octava sonata para piano de Prokófiev
Quizá la octava (y penúltima completa de su producción) de las sonatas de Serguei Prokófiev no se encuentra entre las más conocidas del autor, como sí lo son la sexta y la séptima, las dos más interpretadas. Pero esta octava sonata es una fuente de sorpresas para el melómano y el público interesado en general.…
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Aire Nuestro 