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Poemas escogidos: Julio Serrano Echeverría

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Al proceso
de convertirse las flores en piedra
podríamos llamarle olvido.

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El perchero literario: Darío y la modernidad

    La modernidad poética en el ámbito hispánico comienza con el autor de Azul, el gran poeta nicaragüense Rubén Darío. Un hecho nada soslayable que, sin ningún género de dudas, podemos equiparar con las grandes aportaciones anglosajonas contemporáneas. Hojas de hierba, por ejemplo. Claros eslabones. Hitos poéticos de una “nueva” estética. 

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El microrrelato de los viernes: Un cuento breve de Juan Carlos Onetti

LOS BESOS

Los había conocido y extrañado de su madre. Besaba en las dos mejillas o en la mano a toda mujer indiferente que le presentaran, …

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Poemas escogidos: Emilio Adolfo Westphalen

UNA REPRESENTACIÓN HERMOSA DEL AMOR…

No puedes medir la circunferencia
pUna representación hermosa del amor
Debería volver siempre sobre sí misma
Una y otra vez y otra vez
Y así indefinidamente

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Séptimo club de lectura en linea: Magela Baudoin

Miércoles, 17 de enero de 2021 18h
Moderadora: Valeria Correa Fiz

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ASÍ SE DICE: Gira que te gira

Un titular de portada en un periódico español de gran tirada afirmaba lo siguiente, a raíz de las elecciones estadounidenses: “Biden y Harris preparan ya el gran giro a la política de Estados Unidos”. Si uno lee “giro a”, lo más lógico es pensar que se va a hablar de un giro a la izquierda o a la derecha. En todo caso, se podría hablar de “darle un gran giro a la política de EEUU”. Pero “preparar el gran giro a la política de EEUU” chirría un poco. Veamos por qué. .

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El microrrelato de los viernes: Un relato breve de Elena Poniatowska

LA IDENTIDAD

Yo venía cansado. Mis botas estaban cubiertas de lodo y las arrastraba como si fueran féretros. La mochila se me encajaba en la espalda, pesada. Había caminado mucho, tanto que lo hacía como un animal que se defiende. Pasó un campesino en su carreta y se detuvo. Me dijo que subiera.

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Poemas escogidos: Ursula K. Leguin

LO PROPRIO

No puedes medir la circunferencia
pero hay centros:
piedras, y una mujer lavando en un vado,
el agua corre marrón rojiza del lavado.
Las bocas de las cuevas. Las bocas de las campanas.
Hacia el norte el cielo invernal
bajo nubes de nieve, verde jade.
No hay estrella más lejana que el fulgor
de mica en un guijarro sobre la mano,
o más cerca. La distancia es mi dios.
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El perchero literario: Zalacain

Debe su nombre a la novela que Pío Baroja publicó en 1908. 

Sobre estas letras, en foto subrepticia, álzase Zalacaín. Restaurante donde el buen comer estaba siempre presente, con debates y charlas de sobremesa incluidas. Ha cerrado. Desaparecerá. Una pena, pero parece una constante en todo lo relacionado con la cultura; un desafortunado camino hacia la desaparición.

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El microrrelato de los viernes: Dos textos breves de Zooliloquios. Historia no natural


La ciudad me expulsa con su textura de hojalata, subo las escaleras de un edificio cálido para llegar a mi departamento. Antes de encender la luz dos fulgores agazapados y punzantes brillan en la oscuridad, me amenazan con su mirada amarilla, me acusan.

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