LO PROPRIO No puedes medir la circunferencia pero hay centros: piedras, y una mujer lavando en un vado, el agua corre marrón rojiza del lavado. Las bocas de las cuevas. Las bocas de las campanas. Hacia el norte el cielo invernal bajo nubes de nieve, verde jade. No hay estrella más lejana que el fulgor de mica en un guijarro sobre la mano, o más cerca. La distancia es mi dios.Leer más
Sobre estas letras, en foto subrepticia, álzase Zalacaín. Restaurante donde el buen comer estaba siempre presente, con debates y charlas de sobremesa incluidas. Ha cerrado. Desaparecerá. Una pena, pero parece una constante en todo lo relacionado con la cultura; un desafortunado camino hacia la desaparición.
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La ciudad me expulsa con su textura de hojalata, subo las escaleras de un edificio cálido para llegar a mi departamento. Antes de encender la luz dos fulgores agazapados y punzantes brillan en la oscuridad, me amenazan con su mirada amarilla, me acusan.
… Todos los autores participantes están publicados en esta revista en la que cada número corresponde a la fecha de un Tapañol con la indicación del tema que los relatos ilustran. La revista se puede consultar basándose en los números decrecientes o en los autores con la posibilitad de consultar también su biografía (¿NOMBRE?) desde los menús. …
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EL NIETO
Una rana
emergió del pecho desnudo y recién muerto
de mi abuelo, Don Calixto Varas.
No es raro, más bien habitual, escuchar —en debates, tertulias, saraos y demás pandemonios de la cosa audiovisual— a periodistas que sacan a pasear el malhadado dequeísmo. Se escucha hasta de boca de directores de periódicos, lo cual es incomprensible, inaceptable.
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BORGES Y YO
Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por Buenos Aires y me demoro, acaso ya mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel; de Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de profesores o en un diccionario biográfico.
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El pasado 22 de diciembre se cumplió el ciento cincuenta aniversario del fallecimiento del gran autor romántico Gustavo Adolfo Bécquer. Su poesía es, en cierto modo, preludio, junto con la de Darío, de la modernidad contemporánea. Música de arpa final. Volverán las oscuras golondrinas, mas no serán ya las mismas.
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Lucas, sus luchas con la hidra
Ser una hidra es fácil pero matarla no, porque si bien hay que matar a la hidra cortándole sus numerosas cabezas (de siete a nueve según los autores o bestiarios consultables), es preciso dejarle por lo menos una,
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Aire Nuestro 