Está el narcisismo del autor y el narcisismo del traductor. Y además es un narcisismo necesario porque yo creo que los traductores son el segundo autor, son otro autor, no son su alterno del autor, son un autor que viene después del autor.
Leer másAll articles filed in Columna
Poemas escogidos: Emily Dickinson
LA ESPERANZA ES ESA COSA CON PLUMAS
La esperanza es esa cosa con plumas
que se posa en el alma,
y entona melodías sin palabras,
y no se detiene para nada,
y suena más dulce en el vendaval;
y feroz tendrá que ser la tormenta
que pueda abatir al pajarillo
que a tantos ha dado abrigo.
La he escuchado en la tierra más fría
y en el mar más extraño;
mas nunca en la inclemencia
de mí ha pedido una sola migaja.
Emilio
Fue muy sincero y lo es contemplarte
Mientras dibujas la estrella del poder
Como hubo días de luna interminable
Mirándola a pico desde la arena rota
Y otros momentos cuya duda extraña
De qué firmamento proviene el amor
El microrrelato de los viernes: Dos micros de David Vivancos Allepuz
LOS TURISTAS
Hace cosa de dos meses apareció en el barrio una pareja de turistas. Él llevaba un plano en la mano y una cámara de fotos colgando del cuello y ella un vestido estampado y ligero. Nos llamó la atención ya que el nuestro es un barrio obrero y aquí no hay nada que ver, sólo calles bastante feas con bares y zapaterías. Porque otra cosa no, pero nos gusta ir bien calzados.
Leer másPoemas escogidos: Claudia Masin
LA HELADA
Quien fue dañado lleva consigo ese daño,
como si su tarea fuera propagarlo, hacerlo impactar
sobre aquel que se acerque demasiado.
Baile de amor de los cangrejos
Una vez más he debido rebuscar en mi desordenado archivo entre el material acumulado durante años, para poder dar a la luz este artículo. Si he citado a Ionesco es porque mi modo de escribir se basa sobre todo en experiencias vividas, con toques de fantasía. Habiendo hallado un viejo diario del 1968, que no comprendo cómo ha podido resistir a mi nomadismo, por tierra y por mar, contra viento(s) y marea(s), he escogido algunas líneas que me han ayudado a refrescar la memoria, pues con el transcurrir de los años las neuronas paulatinamente se van apagando.
Leer másPoemas escogidos: William Butler Yeats
¿QUIÉN SOÑÓ QUE LA BELLEZA PASA COMO UN SUEÑO?
¿Quién soñó que la belleza pasa como un sueño?
Por estos labios rojos, con todo su triste orgullo,
tan tristes ya, que ninguna maravilla pueden presagiar,
Troya se nos fue con destello fúnebre y violento
y murieron los hijos de Usna.
Virgen de la escalera
La raya de los ojos y la boca ilusa
Nunca entra en las enciclopedias
El tiempo vuelve monedas en oh
Pañuelo pensado de mano núbil
Herencia de la contra contaduría
Payasos no mejores que abrazos
De chinos existe la manufactura
Y moro es el roce circunstancial
Debajo de la sombra que escalas
Todavía hay un género imitador
Se decía síndrome hasta Lisbeth
Män son hatar kvinnor suceden
Dentro del cielo a conversarme
Fastidio ocasional de dialécticas
Dicen que no tropiece en piedra
Con metáforas de mármol ahíto
Escucho el título de este poema
Sube y descienden emocionado
Escalones menores que suspiro
O resoluciones albas de la leche
LA CONDICIÓN ANIMAL de Valeria Correa Fiz
El microrrelato de los viernes: Dos micros de abandono
EL TABACO MATA
—Voy a por tabaco! —me dijo con cierto nerviosismo.
Luego me di cuenta de que encima de la mesa había un paquete prácticamente lleno. Ya no volvió.
Ese día empecé a fumar.
ÁNGEL FABREGAT MORERA (Lleida, 13.08.1965). Los micros pertenecen al libro “El cielo en ruinas”, Editorial Me gusta escribir (2015)
Leer más
Aire Nuestro 