El microrrelato de los viernes: Dos micros de Jesús María Moreno Solanas


VUELO LIBRE

Nadie sabe cómo se coló un pájaro en la Terminal, pero ahí estaba. Libre, en ese espacio de altos techos sin obstáculos, disfrutando su vuelo sobre los humanos que esperaban la llegada de algún conocido. El primero en darse cuenta fue un niño. Cuando el detector de presencia abrió la puerta de llegadas, la gente que salía vio a una multitud girada, con la vista al cielo.

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El microrrelato de los viernes: Un relato breve de Roco G. Leandri

Arlequín con guitarra de Juan Gris


LAS GUITARRAS DE JUAN GRIS

Pensar que me iban a tirar. Y aquí me tienen, no se me reconoce bien pero soy la de siempre, sólo que bastante renovada en mi interior.

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El microrrelato de los viernes: Dos relatos breves de Escamas en la piel


DESEO

Su madre le ha prometido que si papá vuelve a las andadas, ella, esta vez, se atreverá a dejarle y se mudarán a una casa con jardín en la que podrán tener, por fin, un perro. Y ahora a Nico se cuela en la cabeza sin permiso una esperanza que le hiere. Un deseo le picotea el cerebro y agujerea sus membranas de a poquitos como una gallina incansable acribillando el terreno tras una miga de pan.

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El microrrelato de los viernes: Aforismos Enmascarados


La rebelión empieza en una biblioteca.

EICHSTÄDT, Anales de la Sociedad Filológica de Jena, VI, 1813.

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El microrrelato de los viernes: Dos micros de Santiago Gil

LA MARIONETA
La enterró y no salió de su estudio hasta no conseguir
una marioneta que fuera una réplica exacta de ella.

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El microrrelato de los viernes: Dos micros de Sergio Astorga

ENTRE SOMBRAS

Se la llevó la palmera, quien la miró nunca podrá olvidar su
cabellera negra enredándose en su cuello, el cuerpo tenso y esa
sonrisa diáfana. La niña se columpiaba como todos los días. La
cuerda la amarraba en un extremo del balcón y en el extremo de
la cuerda un pedazo de madera le servía de asiento. Se mecía de
dos a tres de la tarde. ¿Por qué no gritó? Seducida por el penacho
de la palmera, se dejó columpiar por esa sombra de manos.

Hace tiempo que no vemos a Ruperto, el joven que
repartía folletos publicitarios. Sin embargo, la sombra todos los
días devora la pared.

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El microrrelato de los viernes: Dos micros de Begoña Alonso Ibañez

CARTOGRAFÍA

Dicen que las arrugas son el mapa de la vida. Yo miro las líneas de mi cara y no logro averiguar por dónde seguir.

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El microrrelato de los viernes: Dos poemas en prosa de Charles Simic

Todas las moscas del Círculo Polar vienen de mis
noches de insomnio. Así es como viajan: el viento las
lleva de carnicero en carnicero; luego los rabos de las
vacas se afanan cuando toca ordeñarlas.

De noche, en los bosques del norte, escuchan al
alce y al somorgujo... Allí el verano es tan corto que
apenas tienen tiempo de contarse las patas.

«Tan valientes como un sello cruzando el
océano», zumban y suspiran, y enseguida es hora
de hacer bolas de nieve, de las grises y pequeñas con
piedras dentro.

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El microrrelato de los viernes: Aforismos de vida en común


Cuando se viaja, no hay que mirarse en los espejos: pueden recordarnos que seguimos estando en el mismo sitio.

Cuando no se va con la persona amada, la misma ciudad es distinta.

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El microrrelato de los viernes: Dos micros inéditos de Fernando Manuel Manzano

ESPERANZA DE VIDA

Se entrenaban para estar muertos porque habían superado, hacía varios meses, la edad máxima decretada por el gobierno después de la última actualización de ese dato, que pasó de ser una falsa estadística basada en fríos cálculos matemáticos a una edad objetiva determinada por un asesor externo..

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