Academia, s.: Escuela antigua donde se enseñaba moral y filosofía. Escuela moderna donde se enseña el fútbol.
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El microrrelato de los viernes: Dos micros de Eduardo Galeano
LA NOCHE
No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta.
Leer másEl microrrelato de los viernes: Dos micros de Marti Lelis
HISTORIA DE UNA HOJA
Suspendida de una rama, a veinte metros sobre la plaza, la última hoja del árbol, ya rendida a su condición pasajera —marchitos tegumento y nervaduras—, se mece al viento y se desprende. Va dejando al caer —breve navío del viento—, su delicada huella de luz para nadie. En el suelo, en cambio, la hoja revive en la hojarasca; rueda y sucumbe, acaso, al peso de una mujer quien, apenas verla, ha sentido el impulso de pisarla. Entonces, convertida en crujido leve, alcanza el oído atento de la muchacha y se aleja del parque, prendida entre los labios, ya sonrisa que se mece.
Leer másEl microrrelato de los viernes: Dos micros de Jorge Luis Borges
EL ADIVINO
En Sumatra, alguien quiere doctorarse de adivino. El brujo examinador le pregunta si será reprobado o si pasará. El candidato responde que será reprobado.
Leer másEl microrrelato de los viernes: Dos micros de Adolfo Bioy Casares
RETRATO
Conozco a una muchacha generosa y valiente, siempre resuelta a sacrificarse, a perderlo todo, aun la vida, y luego a recapacitar, a recuperar parte de lo que dio con amplitud, a exaltar su ejemplo, a reprochar la flaqueza del prójimo, a cobrar hasta el último centavo.
El microrrelato de los viernes: Dos micros de Elevamos sueños
EL RASCACIELOS
Él se enamoró de mí cuando el ascen-
sor alcanzó la segunda planta. Yo ya le
amaba en la primera.
El microrrelato de los viernes: Un micro cuento de Sandra Patricia Rey
DESAMPAROS
Viernes casi medianoche, la casa en silencio, la puerta de su
cuarto entreabierta, mi madre frente al espejo y mi padre de
viaje, ausente, el olor a perfume, su vestido sobre la cama, los
tacos altos, el peine en su pelo tan largo, el lápiz delineando
sus ojos verdes, el rouge colorado en los labios, su mirada
descubriéndome, la sonrisa cómplice y su voz. “Vení, vení”,
mis pies descalzos sobre la alfombra, la muñeca en la mano,
el piyama de felpa.
El microrrelato de los viernes: Prisioneras
DE LOS OFICIOS DEL ARTE
Edelmira Gutiérrez tejía su tapiz con tanto empeño que cuando quiso darse cuenta, todo ella estaba prisionera de la trama y de la urdimbre. Hoy se exhibe esa “pieza póstuma” en la sala 17 de nuestro Museo de Arte.
Leer másEl microrrelato de los viernes: Dos micros de Marian Peyró
EFECTOS COLATERALES
Junto con la Declaración de Independencia, el Boletín Oficial de la nueva República recoge la abolición del otoño. Los dirigentes han concluido que no es lógico compartir estación con el Estado opresor.
Leer másEl microrrelato de los viernes: Dos micros de veintitrés formas de tocar a una mujer
EL REGRESO de José Luis Lejárraga
ENTRA SIGILOSO EN LA HABITACIÓN, luz de luna tami-
zada por visillos, y vislumbra el cuerpo de su mujer
sobre la cama.
POSESIÓN de Iván Sevillano Bueno
APENAS VIENE A VISITARME, y ni siquiera me entrega
ya el consuelo de su llanto. No retengo su perfume
de siempre, pues apenas se detiene, y se ha cortado
el pelo aun sabiendo mi desagrado.
Aire Nuestro 