ALAS ROTAS
Hay vientos que en la noche
Arrastran viejas fotografías.
No solo caen las hojas secas.
Se llevan todo lo que encuentran.
Hoy vi a un hombre en la plaza
recogiendo pájaros muertos.
El viento también quiebra las alas
de casi todo lo que vuela.
La tendencia moderna a desacralizar lo sacro es directamente proporcional en intensidad a la tendencia a sacralizar lo profano. (Gabriel Insausti)
Los que rezaban para vencer sus tentaciones sabían que tenían tentaciones tan fuertes que necesitaban a Dios para vencerlas. Nosotros vamos a terapeutas: ¿qué tentaciones triviales tenemos? (Gregorio Luri)
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HISTORIA DE UN AMOR
Para que yo pudiera amarte
los españoles tuvieron que conquistar América
y mis abuelos
huir de Génova en un barco de carga.
TERCERA EDAD
Amanece, las barcas se tambalean en tierra y sobre ellas descansan los amantes. Las damas intentan subirse la faja, los caballeros no pararían nunca, si pudieran. Sólo se oyen gemidos y un tractor que alisa la arena, roba un sujetador que deposita sobre la boya.
Cuando llegan los primeros bañistas, tienen que serpentear entre bastones y prótesis.
A lo lejos una dentadura postiza, como un animal lujurioso, sonríe desde la playa.
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LAS PERSONAS CURVAS
Mi madre decía: a mí me gustan
las personas rectas.
A mí me gustan las personas curvas,
las ideas curvas,
los caminos curvos,
porque el mundo es curvo
y la tierra es curva
y el movimiento es curvo;
VOLVER
No sabíamos que la vida es una calle que se cruza deprisa para llegar al otro lado. Volvemos a casa una y otra vez. Nos acordarnos del anillo antiguo de mamá y del espejo del vestidor que sabía engullirnos a los tres, de un solo bocado.
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LOLITA HA MUERTO
Lolita ha muerto
Vieja y olvidada
Óxido de su adolescencia.
¿Para qué boca
Maduran ahora las cerezas?
¿Qué boca se posa ahora
En la punta de los dientes?
Hoy todas lo hacen, Vladimir,
Hoy todas lo hacen.
Lolita ha muerto
Y rugen las tripas del viento;
Y el pelo de Lolita, blanco,
Cruje en la tumba.
Redoblan sus huesos
Como un tambor de guerra
Lolita ha muerto
Y un mendigo en una biblioteca
Es el único que sigue
Leyendo a Nabokov.
UNA INMORTALIDAD
El poeta de moda murió, y levantaron una estatua. Al pie grabaron uno de los epigramas que le valieron la inmortalidad y que ahora provoca la indiferencia o la risa, como la chistera, el corbatín y la barba de chivo del pobre busto. El Infierno no es de fuego ni de hielo, sino de bronce imperecedero.
CARLOS ALMIRA (Castellón de la Plana, 1965).
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Aire Nuestro 