PIDO AL DOLOR QUE PERSEVERE
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Antonio Buero Vallejo estrenó en 1949 Historia de una escalera, que fue galardonada con el prestigioso premio Lope de Vega.
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HISTORIA DE UNA HOJA
Suspendida de una rama, a veinte metros sobre la plaza, la última hoja del árbol, ya rendida a su condición pasajera —marchitos tegumento y nervaduras—, se mece al viento y se desprende. Va dejando al caer —breve navío del viento—, su delicada huella de luz para nadie. En el suelo, en cambio, la hoja revive en la hojarasca; rueda y sucumbe, acaso, al peso de una mujer quien, apenas verla, ha sentido el impulso de pisarla. Entonces, convertida en crujido leve, alcanza el oído atento de la muchacha y se aleja del parque, prendida entre los labios, ya sonrisa que se mece.
Leer másValeria Correa Fiz::Les presento “Hubo un jardín”. Me gustaría contarles por qué elegí resaltar en el título el jardín, sitio fronterizo entre lo salvaje y la cultura. O hablarles de las culpas y secretos de sus Criaturas (todos somos, antes o después, el secreto de alguien), pero les diré solo lo feliz y agradecida que…
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EL ENTIERRO DE LOS MUERTOS (fragmento)
Abril es el mes más cruel: engendra
lilas de la tierra muerta, mezcla
recuerdos y anhelos, despierta
inertes raíces con lluvias primaverales.
…
T.S. ELIOT
Hay un afán "inconsciente" en los periodistas —incluso en los llamados redactores— de meter preposiciones cuando no viene al caso y de meterlas trabucadas o no meterlas cuando toca. Un ejemplo de esto —desgraciadamente hay muchos— es el uso y abuso de la expresión grosso modo, que los periodistas (vaya usted a saber por qué) suelen preceder de la preposición a, de, con u otros despropósitos y aberraciones lingüísticas de similar cariz. Lo dicho: revísense lo de las preposiciones, señores periodistas.Leer más

EL RASCACIELOS
Él se enamoró de mí cuando el ascen-
sor alcanzó la segunda planta. Yo ya le
amaba en la primera. En la décima acep-
té el anillo; la boda, íntima, la celebramos
en la decimoquinta. Tres más arriba lle-
garon los gemelos y la hipoteca.

EL AMOR ESTÁ EN LO QUE TENDEMOS
El amor está en lo que tendemos
(puentes, palabras ).
El amor está en todo lo que izamos
(risas, banderas).

POETA NEGRO
Poeta negro, un seno de doncella te obsesiona poeta amargo, la vida bulle y la ciudad arde, y el cielo..._ se resuelve en lluvia, y tu pluma araña el corazón de la vida.Leer más