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Ignoro si persevera o no el énfasis coetáneo
De la segunda entrega del ingenioso manco

Mas ocurren tangentes a la tercia aventura
Minoría de puntos en el carnet de conducir

Despiste del aire en rotonda de berenjenas
Parloteo devoto ante urgencias poquémons

¿Qué pensarías si alguien le dijera a tu cara
Que no convive contigo sino con los labios?

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Poemas escogidos: Octavio Paz

Dulcinea Marcel Duchamp

LA DULCINEA DE MARCEL DUCHAMP

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El Microrrelato en España y no solo (I,07)

MicroTahiche

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El microrrelato de los viernes: Los sueños

Modern + Shua
“Daría mis riquezas a cambio de poder dormir bien todas las noches”, dijo el opulento comerciante Huan, que padecía de insomnio. “Y yo –contestó el mendigo Sung– preferiría ser rico a tener que soportarlo todas las noches”.
RODOLFO MONDERN

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El Microrrelato en España y no solo (I,06)

MicroTahiche

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El microrrelato de los viernes: Tres micros de Adolfo Bioy Casares

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Poema escogidos: Luis Alberto de Cuenca

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CONTRA LAS «CANCIONES DE OPÓSITOS»

Me he pasado la vida conciliando contrarios.
Pensando: bien y mal no son tan diferentes,
si es muchas veces no, mi amiga es mi enemiga,
el placer duele tanto que parece dolor
y los días de fiesta son días de fastidio.
Me he pasado la vida tiritando en agosto
y muriendo de sed al lado de una fuente.
Pero esto se acabó. No quiero que la risa
se disfrace de llanto, ni que los besos hieran,
ni que la muerte salve, ni que el sol del verano
sea en el fondo sombra y el océano el desierto.
Quiero volver atrás, al tiempo en que las cosas
no eran tan complicadas, y el amor no era odio
y la nieve era nieve, y la paz y la guerra
eran palabras únicas, distintas, inequívocas,
y no la doble cara de un mismo aburrimiento.
Ya no quiero sudar rodeado de pingüinos.

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El microrrelato de los viernes: Crímenes ejemplares

Max Abu
MAX AUB (París, 2.06.1903 – Ciudad de México, 22.07.1972)

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Poema escogidos: Isidoro Blaisten

ISIDORO BLAISTEN. EL ESCRITOR FALLECIO HOY A LOS 71 A„OS. ULTIMAS FOTOS DEL DIARIO TOMADAS PARA LA ENTREVISTA A INTELECTUALES. 10_08_04
LA BRÚJULA ROTA

Ciertas tardes y noches y mañanas como ésta
desde un otoño de luto alucinado
desde hoteles y calles y cansancio
de lugares terribles desde la sal al dátil
vuelve otra vez a mí el amor sin geometría
aprieta junto a mí su corazón de pájaro
llora en mi corazón como en un rincón de lástima.

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