El dinosaurio Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí. AUGUSTO MONTERROSO (Tegucigalpa, 21.12.1921 – Ciudad de México, 7.02.2003) La culta dama Le pregunté a la culta dama si conocía el cuento de Augusto Monterroso titulado “El dinosaurio”. —Ah, es una delicia —me respondió—, ya estoy leyéndolo. JOSÉ DE LA COLINA (Santander, España 29.03.1934) …
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Poemas escogidos: Susana Thénon
Para el que amó desde su encierro las hojas últimas de un verano, para el que solitario se negaron los días y las noches no hay lugar en un círculo perfecto. El que busca una fuente no prevista da con la fuente de la sed, con sus blasones y vigilias de arena. Augura y…
Leer másEl microrrelato de los viernes: Micros con trapecistas
El trapecista original Con los años, el trapecista no puede ignorar que se repite, que se plagia a sí mismo. Como a todo artista, esta certeza le duele. En busca de la originalidad se lanza por el aire sin red, sin cable de seguridad, y finalmente sin trapecio. Pero qué es un trapecista sin…
Leer másPoemas escogidos: La ciudad de Gonzalo Millán
LA CIUDAD Poema nº 48 El río invierte el curso de su corriente. El agua de las cascadas sube. La gente empieza a caminar retrocediendo. Los caballos caminan hacia atrás. Los militares deshacen lo desfilado. Las balas salen de las carnes. Las balas entran en los cañones. Los oficiales enfundan sus pistolas. La…
Leer másEl microrrelato de los viernes: Tres microrrelatos con «contrainte»
Palabras parcas Abelardo Arsaín, astuto abogado argentino, asesor agudo, apuesto, ágil aerobista acicalado. Atento. Amable. Amigo asiduo, afectuoso, acechante. Ambicioso. Amante ardiente, arrecho. Autoritario. Abrazos asfixiantes. Asaltos amorosos arduos, anhelantes, ansiosos, asustados. Aluvión apagado, artefacto ablandado, apocado. Agravado. Altamente agresivo, al acecho, Abelardo Arsaín. Arma al alcance, arremete artero, ataca arrabiado, asesina. Atrapado. Absuelto:…
Leer másPoemas escogidos: Ya no de Idea Vilariño
YA NO Ya no será ya no no viviremos juntos no criaré a tu hijo no coseré tu ropa no te tendré de noche no te besaré al irme nunca sabrás quién fui por qué me amaron otros. No llegaré a saber por qué ni cómo nunca ni si era de verdad…
Leer másEl microrrelato de los viernes: Tres micros de Cortázar
Un cronopio pequeñito (Julio Cortázar) Un cronopio pequeñito buscaba la llave de la puerta de la calle en la mesa de luz, la mesa de luz en el dormitorio, el dormitorio en la casa, la casa en la calle. Aquí se detenía el cronopio, pues para salir a la calle precisaba la llave de…
Leer másPoemas escogidos: Espantapájaros de Oliverio Girondo
ESPANTAPÁJAROS No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente…
Leer másEl microrrelato de los viernes: Tres micros con pájaros
. Más vale pájaro en mano que cien volando Eso le enseñaron. Lo mamó desde la cuna. Lo oyó desde sus primeros pininos. Se hizo carne en él. Entonces dejó volar los noventa y nueve pájaros y apretó fuerte, bien fuerte, el que tenía en la mano. El pájaro murió asfixiado. ISIDORO BLAISTEN (Concordia, Argentina,…
Leer másPoemas escogidos: Señora tomando sopa de Olga Orozco
SEÑORA TOMANDO SOPA Detrás del vaho blanco está el orden, la invitación o el ruego, cada uno encendiendo sus señales, centelleando a lo lejos con las joyas de la tentación o el rayo del peligro. Era una gran ventaja trocar un sorbo hirviente por un reino, por una pluma azul, por la…
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Aire Nuestro 