PREJUICIOS
Hace algún tiempo, mientras me lavaba los dientes, vi en el baño una especie de cucaracha. Lo consideré algo normal en un edificio que data de 1900. Respiré profundo y fui a buscar el insecticida. Cuando volví, ya caminaba por los azulejos en dirección al pasillo. Noté que su tamaño había aumentado. Le disparé con el esprai y creció una cuarta. Volví a disparar y duplicó su tamaño. Asustada, me encerré en el dormitorio.
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EL HUMO DEL CIGARRO
Miras a contraluz el suelto hilo
que se devana en fáciles volutas.
Y en esa trasparente arquitectura
reconoces un ritmo, el equilibrio
de una danza precisa.
¿QUÉ LLEVAMOS EN LOS BOLSILLOS?
Un mechero, un caramelo para la tos, un sello de correos, un solitario y algo torcido cigarrillo, un palillo, un pañuelo de tela, un bolígrafo, dos monedas de cinco shekels. Esa es una pequeña parte de las cosas que llevo en los bolsillos. Entonces ¿qué misterio tiene que estén tan abultados? Son muchos los que me lo han dicho.
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Los que pueden herir y, aún así, nunca hieren,
Los que no hacen aquello que exteriorizan más
Y los que, aún conmoviendo a otros, no se inmutan,
Son como piedras, fríos, sin que los tiente nada.
Amo a las sirvientas por irreales, porque se van, porque no les gusta obedecer, porque encarnan los últimos vestigios del trabajo libre y la contratación voluntaria y no tienen seguro ni prestaciones ni;
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ASENTAMIENTO
El matrimonio no es
una casa, ni siquiera una tienda de campaña
es anterior, y más frío:
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En sus excursiones sexuales por el norte de África, André Gide solía decirle a los chicos con quienes se divertía: “Tú no tienes por qué saberlo pero en Francia soy un escritor muy conocido, aun famoso. Cuando conozcas a otros franceses, cuéntales que has estado conmigo para que vean que conoces a gente importante, para que te respeten. Impresionados, agradecidos, los chicos le pedían que les dijera su nombre. El afable y calvo señor de lentes respondía invariablemente: François Mauriac.
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DE AMOR Y DE ODIO
Afuera está la primavera inmunda;
la irisada paloma que fecunda;
los insectos, que son como ladrones,
ya lo sé, en los azahares con limones;
…
Para quienes ignoren este nombre, Andrea Pazienza, conocido por su apodo «Paz», fue capaz de escribir algunos de los libros de cómic más duros, irónicos, poéticos y reales de los últimos tiempos. Nacido en la región de Las Marcas, estudió en Bolonia en el Dams (acrónimo de Discipline delle Arti, Musica e Spettacolo) y en 1977 publica su primer libro que pasará a la historia «Pentothal». En quello años no se limita a dibujar cómic sino también colabora dibujando carteles para el cine y el teatro, escenografías, trajes y vestidos para diseñadores, portadas de discos, dibujos animados y colabora en varios proyectos de publicidad..
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DIVISIÓN DEL TRABAJO
El domingo los trabajadores están por fin con sus mujeres; los ociosos, por fin, sin ellas.
