CAMINO DE ÍTACA
Por fin me veo camino de Ítaca:
Una figura que se va haciendo más borrosa por cada ola
al compás en que los tripulantes que crearon
su gélida silueta azul hacen avanzar a remo el barco
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El microrrelato de los viernes: Dos micros de Isabel Cienfuegos
HUÍDA DE CENICIENTA
Ya sola, en casa, Cenicienta comprende que no llegará al baile si cumple las tareas que le han encomendado.
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Museo de pérdidas de Valeria Correa Fiz
VELOCIDAD DE LAS FLORES
En el jardín de hoy tiembla el fruto de mañana.
Una flor se pudre junto a otra flor,
la grama por debajo
la acogerá como los brazos de un padre.
Poemas escogidos: Rosa Silverio
¿QUIÉN ES LA PEOR?
Quién es la peor
me pregunto mirando mis manos manchadas
y mi tintero vacío
Quién me ha clasificado y me ha sepultado cuando aún respiro
El microrrelato de los viernes: Dos micros de estación intemperie
HORA INESPERADA
Llueve. Descanso en la cama con la ventana abierta. Cuatro o cinco buitres irrumpen en la habitación. Están llenos de lluvia.
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Poemas escogidos: Santago Gil
EL CEMENTERIO VACÍO
Volví a la isla para buscarte y encontré solo ese camposanto.
Tú estabas en mis adentros, viva entre mis entrañas y mi pecho.
Cierro los ojos y te sigo viendo,
lejos de la vida y de la muerte,
en el fondo del pozo de mi alma.
Mi cementerio tampoco tiene muertos,
ni en su memoria, ni en su nostalgia.
Como aquel que vimos en La Palma, ,
debajo de la montaña,
mirando al mar,
como si la eternidad solo fuera un paisaje.
El microrrelato de los viernes: Dos cuentos breves de Ana María Shua
EL ENGAÑO
Dice Sun Tzu que todo el arte de la guerra se basa en el engaño. Y el escalón supremo es someter al enemigo sin luchar. El engaño conduce a la sorpresa y la sorpresa conduce a la victoria. Quien no sea capaz de engañar y por lo tanto sorprender, nunca logrará sobresalir en el arte de la guerra, de la escritura.
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Poema escogidos: Henrik Nordbrandt
BREVE ENSAYO SOBRE EL IDIOMA
Todo idioma es un idioma de dolor:
Muchos nombres para magnitudes inefables
muchos tiempos para un tiempo
que siempre tiene que ser presente y siempre
sin nombre.
Poema escogidos: Antonio Colinas
NECRÓPOLIS
aquí el centinela vigila la necrópolis,
aquí puertas de piedra sólo abiertas al alba,
aquí la sala para los esclavos que esperan
con la sal y la leña para los sacrificios,
El microrrelato de los viernes: Dos poemas en prosa de Testigos de cargo
GORRIÓN PARA UN ENFERMO
E insomnio está ardiendo en su cama:
tose y maldice,
y la. noche se dilata con los ojos abiertos, interminable.
Respira lento, como si respirar fuera algo complejo,
algo que estuviera aprendiendo.
Pero tú, que le conoces bien-, dejas un gorrión sobre su pecho.
Basta eso para que la noche avance y él se duerma.
Igual que cuando niño sólo ese gorrión le salva del abismo.
