POLVO DE CARBÓN
La niña de la carbonería tenía polvo negro en la frente, en las manos y dentro de la boca. Sacaba la lengua al trozo de espejo que colgó en el pestillo de la ventana, se miraba el paladar, y le parecía una capillita ahumada.
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Poemas escogidos: José Watanabe
El microrrelato de los viernes: Dos micros de Inés se turna sola
SIESTA EN EL SÓTANO
Siesta tórrida de Enero. Todos dormían. Abrumados de tedio y calor nos encerramos en el sótano.
Leer másPoemas escogidos: Horacio
. ODA IV Huyeron las nieves, ya vuelven las hierbas a los campos y a los árboles su cabellera; la tierra se renueva otra vez y los ríos al decrecer retornan a sus cauces; la Gracia con las Ninfas, hermanas gemelas, se atreven a dirigir desnudas sus coros. “No esperes nada inmortal”, aconseja el año…
Leer másEl microrrelato de los viernes: Tres micros de Manu Espada
MARCHA ATRÁS
Laura no está en la cama. Marino saca el brazo y pone la alarma del despertador a las siete de la mañana del día anterior. Se levanta y comienza a caminar de espaldas. Se viste y baja al garaje. Arranca el coche y conduce marcha atrás.
Leer másClub de lectura: Noviembre de Jorge Galán
Miércoles, 15 de marzo de 2017 18h
Club de lectura
Coordinadora: Valeria Correa Fiz
Biblioteca del Instituto Cervantes, via Dante, 12, primer piso
Leer másPoemas escogidos: Miguel Ángel Manzanas
CANTO UNDÉCIMO
No las olas inmensas. No los vastos dominios.
No los fuertes diluvios o la sombra
de extensísimos soles.
El microrrelato de los viernes: Los héroes paradójicos
El table T
El TableT es un espacio donde se reúnen traductores profesionales para hablar de problemas que han encontrado en sus traducciones y sobre otras cuestiones relacionadas con el trabajo del traductor. Los participantes comparten dudas, preguntas, sugerencias y algo para picar en un agradable ambiente de colaboración.
Leer másPoemas escogidos: Ezra Pound, antología poética
GENTILDONNA
Ella pasó y no dejó pulso en las venas,
ella que ahora, en la espesura,
unida al aire que cortaba,
agitando la hierba ya pisada, permanece:
hojas grises de olivo bajo un cielo cubierto.
Aire Nuestro 