Señor, cuando se hielan
los prados; cuando en las aldeas asoladas
se han callado los ángelus,
sobre el campo desnudo de sus flores
haz que caigan de los cielos
los deliciosos, los queridos cuervos.
Solo cuatro minutos
Por la mañana me despertó el sonido de la lluvia. O, a lo mejor, fue ese dolor sordo en lo profundo de las entrañas. No sé.
Una luz gris amarillenta se insinuaba entre las muescas de la persiana.
Lluvia, el último día de vacaciones.
Lluvia sobre la playa, golpeando el matorral, lluvia mojando los cristales de esa anónima habitación de hotel que al día siguiente dejaríamos.
El microrrelato de los viernes: Un relato breve de Pilar Adón
La nube
En el año 1973, recién estrenado el mes de octubre, una niña de seis años llegó a la región lacustre de Ganzat en compañía de su hermano mayor, Rogé, que iba a entregársela a sus padrinos: «Lo siento… —les dijo—. No tengo nada más que ofreceros». Los padrinos asintieron, y él se marchó sin mirar atrás, sin querer volver a ver el pálido rostro de su hermana, tan pálido que parecía casi transparente, ni el hatillo de ropa que había dejado a sus pies, donde escondía un libro que había sido de su padre y que tenía por título Manual de plantas simples.
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La portada de la semana: un invierno muy negro con José María Guelbenzu Fernández
Poemas Escogidos: Claudio Rodríguez
AJENO
LARGO se le hace el día a quien no ama
y él lo sabe: Y él oye ese tañido
corto y duro del cuerpo, su cascada
canción, siempre sonando a lejanía.
Club de lectura: La Flor de Lis de Elena Poniatowska
El microrrelato de los viernes: Dos micros de Guillermo Samperio
La Cola
Esa noche de estreno, fuera del cine, a partir de la taquilla la gente ha ido formando una fila desordenada que desciende las escalinatas y se alarga sobre la acera, junto a la pared, pasa frente al puesto de dulces y el de revistas y periódicos extensa culebra de mil cabezas, víbora ondulante de colores diversos vestida de suéteres y chamarras, nauyaca inquieta que se contorsiona a lo largo de la calle y da vuelta en la esquina, boa enorme
Leer másDando saltos en el tiempo
«Cada cual hable de aquello que sabe y de lo demás, se calle».
El Viento de la Vida me arrastró hacia lugares que nunca imaginé poder pisar, durante muchísimos años asemejé a la piedra que no cría musgo, que va pegando brincos, cruzando ríos, mares y fronteras… Tuve que abandonar el lugar donde nací porque en él reinaba la tiranía, la crueldad y la oscuridad. Recorrí un camino sembrado de espinas. Faltó poco a que no perdiera mis raíces, ya que asemejaba a un árbol caído condenado a su fin. El Viento de la Vida, arropado de blanco, me empujó y arrastró como a una hoja seca, empujándome hacia una meta desconocida…
…
La idea de escribir sobre Hamburgo, del que tanto me habían hablado, fue sobretodo debida al barrio St. Pauli, y la llamada Grosse Freiheit (Avenida de la Libertad, que atrajo mi atención. Estas tres palabras: Amor, Paz, Libertad, y el buen humor han sido el sustento que me ha ayudado a soportar el trágico y triste exilio…
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La portada de la semana: un invierno muy negro con Rosa Ribas
Poemas Escogidos: Día 29, Cecilia Domínguez Luis
DÍA 29
A mi pesar, acaso, te contemplo;
indago a través de esa cerradura nacida en tus cabellos,
junto a un volcán y a una mujer cuadruplicada
que sostiene un caballo entre sus dientes. Búhos, murciélagos,
mientras el sol esculpe los macizos y desde nuestra orilla
…..presentimos el mar.
Se ve que eres pregunta.
Aire Nuestro 